LA MUERTE DE BIOY CASARES EN EL CENTENARIO DE BORGES

ESA CALAÑA ENCOPETADA

La primera vez que le vi, Bioy Casares cenaba con su mujer, Silvina Ocampo, en Angiola, un restaurante económico que servía buenos pescados y pasta. Angiola se encontraba bajo la Recova, entre Callao y Rodríguez Peña, donde el Buenos Aires bacan, el del dinero y la aristocracia, limita de noche con la urbe canallesca. Bioy, claro está, bajaba a pie desde la zona más bacana: residía a pocos pasos, en un piso de la calle Posadas (número 1650), que sumándolos da primero el 12 y finalmente el 3, me dijo en una ocasión: “La Trinidad y los Discípulos de Cristo”. Era agnóstico, pero le gustaban esos juegos. Antes vivió en una mansión de la avenida Quintana, 174 (siempre el 12 y el 3).
Fue por causa de esa procedencia social y geográfica, que quienes me acompañaban en mi mesa hablaron de él con términos despectivos. Bioy, las hermanas Ocampo (Silvina y Victoria), Borges y toda esa “calaña encopetada” monopolizaba la cultura nacional, dijeron ellos, que eran unos izquierdistas de pacotilla con revista literaria de un solo número y nula producción individual (hace tiempo que cayeron en el olvido). Pero Bioy hacía casi tres décadas que había publicado La invención de Morel, y yo lo admiraba.
No volví a verlo hasta dos años más tarde, cuando la publicación de Diario de la guerra del cerdo. Esa vez lo encontré en el bar La Biela y pese a saber que era tímido me acerqué a saludarlo. Me invitó a su casa, a la que entré una tarde de lluvia. Me mostró el único ejemplar que poseía de su primer libro: Prólogo. También me presentó a su mujer y a su única hija, Marta, ambas fallecieron a principios de los 90. El Angiola también desapareció

El Periódico, 10 de marzo de 1999
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